A dona aranha

há uma aranha colossal 

presa às escadas as quais desço

nos dias em que fujo da multidão

dos elevadores de aço

pairo para contemplar as suas pernas

cabeludas, a sua mandíbula pontuda,

e a sua perversa mania de ficar 

com todos os olhos intocáveis 

a me encarar imóvel 

me espelho na imagem desta aranha

que a mil versos me clama 

que lhe escreva uma prosa

em estado de poema 

me finjo na carne desta mulher 

que antes da teia calculou

o espaço perfeito – infinito –

no canto de uma parede atrás do vidro 

para ser contemplada 

Céus, 16/04/24

O céu tem sido rude comigo, teimo em não encará-lo. O olho de espreita, me espanto com os pássaros, eles me ensinam. Queria ser como os pássaros, que nunca, em espécie nenhum, ousaram à fraqueza. À morte em pleno voo, por mais que morressem. Estou viva, embora caminhe, me desequilibro. Me perguntam porque não bebo mais, porque bebo tanto. Falam sobre mim na minha frente. Eu lhes reviro, não revido. Nunca fui de encarar o céu depois que cresci, antes eu o pintava. Hoje sou artista. 

Cremação, 16/04/24

Não quero ler meus poemas depois de mortos e dispersos. Blasfemo os Meus livros, torço as suas orelhas. Sou uma professora lenta em sua didática, apreendo com eles. Guardei muitas palavras, as pessoas me aguardam abrir a boca para me repreender, para que eu queime mais rápido. Não. Não quero ser mais ágil do que tenho sido, quero lenta arder, assim como essa mosca que me acompanha desde o 410 às quinze para as uma. Que se estabeleça o silêncio de túmulos. 

lanço-me, 16/04/24

diários. A escrita como exigência, existência (?) o que fiz com meus anos. Estou bonita que é um exercício, um sacrifício. Pulando folhas em branco, me assusto com a sua cordialidade, a fineza dos fiéis. Ana, estamos bonitas que é um desperdício, certamente. A vi rasgando as folhas em branco, na frente dos alunos, todos. Todos os dias eles dizem que é preciso saber que dia é hoje, o ontem e o que está por vir. Divulgaram mais uma notícia falsa, a alguns instantes. Logo logo dirão que estarei mentindo, que estamos aqui para criar uma verdade. Mas a verdade, você sabe, Ana, não nos fere, mas não nos importa. O que me interessa agora é dizer que a sua poesia está erguida que é um edifício.

ex poema

estou sem jeito para fazer poemas,

prefiro feri-los com o meu silêncio –

que não é único, tantos outros 

se atrevem a dizer

que são ex poetas

mas a gente sabe que uma vez 

desgraçado, sempre desgraçado

vez ou outra se pode dizer 

que se tornou além disso uma

pessoa engraçada

mas fora isso não há mais tempo

de dizer olha só eu abandonei

o poema junto àquela vida de desprezo

Valsa de abril

Não estás sóis

Neste sítio de solidão

Não seremos nós sós 

Nessa rede de fitas trançadas 

Com os lençóis, escrevo a cantiga

Para embalar o seu coração...

Canto a canção para acalentar,

Minha paixão, de Sol e Sombra... 

Cálidos, laços tácidos 

Os seus braços, acordes e

Ninhos de amor 

Creio nesta canção para ninar

Nosso coração... 

encontro

logo, não teremos o que nos falar

um silêncio virá tão preciso

              [e precioso 

que nossos rostos irão se emoldurar 

assim nos reconheceremos

pela primeira vez, 

e talvez, algum de nós diga Um nome,

o primeiro nome

que viria a ser o nosso.